هنا خريبݣة قصة الثقافة المحلية وشارع المسيرة الخضراء عبد الرحيم هريوى - خريبݣة اليوم - المغرب
هنا خريبݣة قصة الثقافة المحلية وشارع المسيرة الخضراء
إنه نص قصصي قصير بين ذكاءين بشري- اصطناعي .تعاونا من أجل خدمة الإبداع الأدبي
سمعت ٱسمي؛ وأنا أمشي لوحدي في شارع المسيرة الخضراء...الشارع الذي تمزق كأسمال بالية بعد تبليطه ولم تمر عليه أقل من سنة - رحم الله من عمل عملا فأتقنه..!وما سوف يكون جزاء من أفسده..!؟!ومعه من شاركه ..!؟!ومعه من غض الطرف عن ما تبين فيما بعد من عيوب فاضحة؛ أي بعد مرور المطر وتحوله إلى لوحة تشكيلية لرسام سوريالي ... !؟!
ونحن ،ما زلنا في ٱنتظار نزول رجال الفضاء لإصلاح الأعطاب..
ٱمرأة شابة كتبت ٱسمي على ورقة وأخرجتها من تحت لباسها..
وهي تنادي علي
توقفت حتى وصلت بجانبي ،سلمت على بٱسمي الذي أتقنت نطقه...
قالت لي: أنت سيدي؛ ٱسمك يكتب هكذا ،وهي تشير للورقة البيضاء...!
قلت: نعم؛ سيدتي، لكنه بالصوت فقط، لا بالرسم ..!
اسمي لا يكتب بالتاء المربوطة- هريوة- بل بالألف المقصورة - هريوى-ضحكت ضحكة اعتذار ثم قالت لي:
أستسمح؛ سوف يكون لزاما علينا بان نصحح هذا الخطأ.ونعيد لك ٱعتبارك الشخصي و كتابة ٱسمك بشكله الصحيح ...!
قلت لها : شكرا لك سيدتي الفاضلة ثم مدت لي الورقة .
قرأتها بسرعة، فيها ما يلي :دعوة خاصة.
نتشرف نحن أعضاء جمعية الثقافة والموسيقى والحياة بحضورك بيننا في الملتقى المحلي الثامن و بتواجد شخصيات وطنية ومحلية بارزة في مجال الفكر و عالم الثقافة والموسيقى والفن ...
ماذا وقع فيما بعد ...!؟!
النهاية أعطيناها كفرصة كانت من نصيب الذكاء الاصطناعي، ليتحفنا بما تبقى من هذا النص القصير..
دعوة خاصة : نتشرف نحن جمعية الثقافة والحياة بحضورك في الملتقى المحلي بحضور شخصيات بارزة في عالم الثقافة والموسيقى والفن...!
قرأتها مرتين. ضحكت.
قلت لها: أنا؟ أنا لا أكتب ولا أغنى ولا أرسم. أنا فقط أمشي في هذا الشارع الذي تمزق كأسمال بالية، وأنتظر مثلكم نزول رجال الفضاء لإصلاح الأعطاب.
ابتسمت وقالت:
لهذا بالضبط اخترناك.
سألتها: لماذا؟
قالت: لأن الملتقى كله عن الذين لا يكتبون أسماءهم.وعن الذين يُنادى عليهم في الشارع فيلتفتون، ولا يجدون أحدا…
ثم أخرجت ورقة ثانية من تحت لباسها. كانت بيضاء تماما. لا اسم فيها. لا دعوة. لا شيء.
قالت: هذه ورقتك. اكتب فيها اسمك بنفسك. بالصوت، لا بالرسم. بالألف المقصورة، لا بالتاء المربوطة.
أخذت الورقة. لم يكن معي قلم. فقلت اسمي بصوت عالٍ في شارع المسيرة الخضراء.
وفجأة... توقف كل شيء.
توقفت السيارات. توقفت الأصوات. حتى رجال الفضاء الذين كنا ننتظرهم نزلوا فعلا، ليس لإصلاح الأعطاب، بل ليستمعوا.
لأنهم اكتشفوا أخيرا أن اسمي، عندما يُنطق لا عندما يُكتب، هو كلمة السر التي تُصلح كل شيء.
نظرت إليّ المرأة الشابة وقالت وهي تختفي ببطء في الضوء:
ـ الآن فهمت؟ لم نكن ندعوك للملتقى... الملتقى كان يدعوك لتتذكره.
وعندما فتحت عينيّ، وجدت نفسي وحدي في الشارع، والورقة البيضاء في يدي قد امتلأت وحدها... باسمي، مكتوبا صحيحا هذه المرة.
ولم أعد أذكر أبدا كيف كُتب...
تعليقات
إرسال تعليق